Que magia é essa que fazes, que me deixa sem ar. Que me faz morrer e ressuscitar, que me deixa anestesiada de tanto prazer. Que prazer é este que estava escondido em mim, que descobriste, e me vicia?
Sinto vontade de te consumir, de te aspirar, de te tornar meu. De te agarrar com força, e de me deixar ir. Que paixão é esta, que estando fechada numa casa, é transpirada por cada poro da minha pele?
Que ânsia é esta que me tolda os pensamentos?
Onde me vais levar? Onde me estou a deixar ir?
Foste o único homem que tive até hoje que foi sincero, e me disse que não prestava, que te ias embora, que isto não ia passar de uma relação ocasional.
Se já sei tão bem que me vou magoar, porque insisto em continuar? E deixo que a cada dia de intimidade que ganhamos, o nosso prazer se multiplique e se torne num vício...

Se eu não sei o que quero de ti, porquê esta ansia de saber o que queres de mim...

Quem és tu, afinal?

Podem estar 100 homens numa sala, desses 100 há apenas um que não presta, que eu vou escolher precisamente esse. Podem estar 100 homens numa sala lindos, e o menos lindo ser o único que não presta, que eu vou escolher precisamente esse, aquele que me vai magoar de certeza absoluta. Uma vez, a seguir à outra, e a seguir à outra. Talvez seja uma doença de que padeço e que me causa muitas outras doenças...